Plenitud de Ser.

- Dale, empezá a empezar -
Un par de palabras sueltas en cualquier cuaderno.
Pensar escribiendo en cualquier hoja y algún ritmo de viento.
Me gusta pensar palabras sueltas, me gusta pensar frases sueltas.
Me gusta la esencia de lo suelto, que es libertad en realidad.
Un par de palabras y nace una historia, real o no, algunos sueños.
Un poco de amor, de miedo o esperanza.
Cualquiera de estos tres sirve, seguro algunos mas también.
Sentimientos.
Prefiero expresarme así, de la nada misma y el más allá al que nadie llega.
Un globo terraqueo te lleva a cualquier parte del mundo en un giro.
Y si te subis o no es otra cosa...
Un árbol de naranjas, un oso polar, algunos colores, personas, tiempos, dibujos, libros...
Cosas que definen.
El sabor del chocolate y esconderme un poco mas.
Me gusta decir lo que tengo ganas con un poco de música atrás mientras soy yo.
Ser.
Una dosis de mi. Y eso, en todo lo que significa o no, me gusta como suena.
A veces necesito una dosis de mi y volver a encontrarme en soledad.
Porque entre tanto ruido podes perderte.
Y en soledad no me encuentro solo yo, me encuentra El.
Y ahi todo cambia.
Creador, sabe quien soy.
Reconocimiento.
Y ahi vuelvo a intentar no complicar el encuentro y tengo que hacer silencio.
El entiende.
Rey sobre todo, El me define.
Plenitud y no necesito mas.

Interpretar

Alguien que transmite mas de lo que en realidad transmite.
Alguien que transmite mas de lo que en realidad quiere decir.
Solo es cuestión de observar, de descubrir, y para descubrir hay que mirar.
Mirar sin ser mirado, mirar sin que te miren, observar de lejos, pero viendo cada detalle.
Todo delata, gestos, movimientos, tonos de voz.
Alguien que no pueden mantener firme la mirada, entrecierra los ojos si miente, mira para otro lado cuando dice algo que lo avergüenza, mueve las manos sin parar, habla rápido o lento, sobre explica lo que explica, no se queda quieto, frunce el ceño...
Creo, que es alguien que en realidad dice todo lo que calla.
Solo hay que saber entender, interpretar.
Y para interpretar hay que practicar, y para practicar observo.
Y observando paso el tiempo y me pierdo de mil cosas pero encuentro dos mil mas, que no siempre son útiles en el momento. Suelen ser una especie de tesoro. Una carta bajo la manga para algún momento especial. ¿Para que? tampoco se...
Y así prefiero dejarlo, sin principio ni final... transmitiendo lo que no puedo interpretar de mi o interpretando lo que de mi no puedo transmitir.

...

Hace unos cuantos de dias que ella observa todo lo que hace, pero te cuento un secreto: no se anima a cruzar.
El eterno valle de las palabras que nos separan - piensa y suspira.
Ultimamente su vida son suspiros y ansiedad... si tan solo contara cuantos veces suspiró hoy, le sobraría el aire para una semana.
Si, exagero. Ella no.
La picardía del amor.
Se sonroja, se pierde un poco, pide perdón mil veces y vuelve a equivocarse en la misma ocasión.
Torpe de vocación.
Perdida en un mundo que imaginó, lleno de inventos que inventó, de personas que conoció y de tanto que admiro. Y hace algunas palabras todas terminan en o.
Demasiada rima para esta ocasión sin importancia.
Decía, esta no se anima a cruzar. Ni siquiera puede hablar, ¿que podría decir?
Así que como cualquier pensador con las rodillas arriba y las manos haciendo de soporte a la cabeza, se sienta en el cordón de la vereda y observa todo lo que hace. Desde que empieza hasta que termina su dia.
Tanta vergüenza para tan corta edad.
Horas y horas... el sol hace que su pelo brille mas, que las pecas resalten en su cara inmaculadamente blanca, un adorno de la naturaleza que combina con sus ojos azules muy redondos.
Los dias de lluvia hace lo mismo desde la galería de la casa. Se siente en la misma posición que cuando se sienta en el cordón, pero en la silla azul.
Igualmente no ve nada porque los días de lluvia no hay nadie a quien mirar.
Balbucea respuestas cuando le preguntan, tan perdida esta...
- ¡Chiquita linda! deja de mirar así, te vas a quedar sin ojos-
¡estas viejas del barrio que le apagan la ilusión!
Dejen que sea, que sienta, que viva, que observe, que mire, que interprete, se pierda en eso tambien.
Tiene años para recorrer, para hacer, para realizar, para seguir observando. Dejen que disfrute.
Hay tanto por descubrir, y los ruleros en las cabezas de las viejas le cortan el oxigeno a las ideas por eso no pueden ver.
Ella mira y se da cuenta que tiene manchas de pintura hasta en los tobillos. Y se rie de manera pícara como quien posee un secreto especial! Le encanta! Le gusta el traje blanco lleno de colores.
Le gusta ver los matices que el descubre, cuando elige colores, cuando rie solo o canta fuerte.
Lo ve divertido y se divierte. Se rie con el y sigue observando.
Una obra de arte en una pared, que no consigue interpretar.
Y siente que necesita encontrarse. Quizas algún día se descubra en un rincón de la pared, sentada en el cordón de la vereda, sin animarse a cruzar y viendose a ella misma hacer lo mismo otra vez.
Quizas ese día se de cuenta que tiene que pararse, caminar y cruzar.
No la calle, la vida.

Mundo paralelo

El cielo vuelve a teñirse de colores extraños.
Mientras camina despacio al costado de la ruta, pretendiendo que alguien lo lleve, siente olor a lluvia y deseos de volver.
Esta cansado.
No quiere reconocer su presente que cada vez se hace mas real.
Se siente extraño, vacío, pesado... hace varios dias que no puede dormir bien, que tiene diferentes sueños que esta seguro vienen del inconsciente que solo lo traiciona e intenta volverlo loco, si claro, es eso.
Sueña con una chica aroma fresias sin que ella se de cuenta.

En cada sueño el esta ahi observando sus movimientos.
Es un departamento viejo, no puede definir detalles, ella hace girar la llave en la cerradura, entra, cierra la puerta tras de si y a oscuras se desliza suavemente hasta que la puerta se termina y solo queda el piso frio que la hace estremecer apenas con el solo roce de sus manos.
Las luces de la calle se filtran por la persiana del balcon que parece ser suficiente para ella.
Perfecta para el.
De pronto se escuchan risas acompañadas de música que toma el espacio por completo, sus sentidos, y entumece sus movimientos.
Los de ambos.
Escucha galopar su corazón.
Ella cierra los ojos bien fuerte y ve lo que quiere ver.
Juega a cuanto tiempo aguanta sin respirar.
Se tapa los ojos con las manos, y al mismo tiempo los oídos y escucha sin oír el sonido del silencio.
Cree que lo entiende.
Y el cree que la entiende a ella.
Siente que ama estar así.
Se acerca despacio, calculando los movimientos.
Teniendo cuidado de si mismo.
Es fragil, simple, indefensa.
Tiene miedo de romperla si la toca.
Casi llega acariciarla...
Cuando se da cuenta de que el sueño no es su sueño sino el de alguien mas,
y ya no están en el departamento viejo sino en un sucio y derruido bar de algún pueblo perdido.
Ella ya no huele a fresias, y el ambiente esta cargado de humo, huele a alcohol y dejo de ser la muñeca fragil y simple que sintió,  ahora el tiene miedo de que ella lo rompa.
Miedo a una mujer.
Que tampoco esta seguro que ese sea su miedo. No puede temerle a ella.
Le teme a lo que siente, a los sentimientos que lo persiguen y de pronto se hacen reales están presente, odio, muerte, dolor, vicios, resentimiento, soledad, tristeza, envidia... no puede perdonar.
Lo envuelven en una soga que lo sujeta fuertemente a la silla en la que esta sentado. No puede respirar.
Quiere gritar pero ni siquiera puede mover los labios, las palabras no salen, la desesperación reina por completo.
Hay mucho ruido en el ambiente, voces, muchas voces que lo aturden, que vienen de lejos, y de pronto están cerca suyo riendo maliciosamente como los sentimientos que lo acompañan y que a cada segundo pesan mas.
GRITA, PIDE LIBERTAD y SILENCIO, CLAMA POR SILENCIO.
Esta aturdido, y odia profundamente estar atado. Odia lo que siente, los odia a ellos.
Gritos silenciosos y la mayor contradicción en sueños.
No solo es el, no solo es su alma, hay muchos mas, millones como el, atados a la desesperación que los amarra mas fuerte a cada segundo, su pecho esta oprimido, ni siquiera puede respirar.
Cuando alguien mas fuerte ejerce poder.
Esta cansado, su cuerpo deteriorado, quiere morir, pero quiere pelear, quiere salir, hace dias que ruega, hace dias que intenta, hace dias... muchos dias, y ya son años y toda una vida. Cree que nunca va a salir de esta oscuridad tan densa que penetra hasta los huesos, pero no puede dejar de pelear.
El peso de la atmosfera lo domina por completo.
El dominio que no lo deja ser.
NO PUEDE MAS.
Se desvanece perdiendo el sentido...
Reacciona en el medio de miles de personas que pasan cerca, casi por encima, pero no lo ven.
Son las mismas que están atadas alrededor de el gritando, clamando libertad.
El mundo paralelo. Sigue atado. Perdido.
El ruido de la ciudad, movimiento, sirenas, bocinas, motores, personas hablando, distraídas en su vida, concentradas en si mismas, sin querer saber lo que pasa alrededor.
Una frenada y un golpe.
Un grito acaba de extinguirse.
Alguien encontro la libertad en la muerte para seguir sufriendo mas allá.
...
Se despierta en la misma parte siempre, sobresaltado, transpirado, agotado, turbado.
Necesita un cambio.
Por eso se va, no sabe donde.
Un auto frena para llevarlo.
Proposito eterno.
Y la solución que esta cerca.

La pared

El mismo cuento todas las noches.
La misma persona, la misma ventana, la misma habitación.
Pretensiones de una vida ilusoria.
El triste final feliz inventado:
y vivieron felices por siempre.
Prefiero ocultar lo que siento del mundo que no quiero que me vea.
Un poco de niño, y tintes de felicidad
Acuarelas de mil colores y correr descalzo en el pasto.
Inventar canciones, con melodias de cancha, todas iguales pero distintas al fin.
Algún que otro barrilete que acaba de escaparse y busca un lugar para quedarse.
Un par de lagrimas y el nene que llora porque lo perdio...
El violin del abuelo ya no suena bien.
Y sus palabras no coordinan tampoco.
El viejo esta gastado, usado, una y dos mil veces.
Descansa en la cama al lado de la pared.
Busca los sueños que nunca encontro, cuenta las manchas,
conoce cada línea, cada paisaje, y descubrió una y mil caras muchas veces.
Y cambió de lugar la cama y las volvió encontrar pero diferentes.
Las manchas de la pared que le hablan en silencio.
Y piensa en cada cosa que perdió.
y en el camino que no disfruto.
En la vida que se lo llevo puesto y en María que lo mira desde allá.
Blanca se hamaca en la hamaca del árbol.
Canta, baila y juega sola.
Piensa en sus ojos brillantes, sólidos, cálidos.
Y piensa en su pelo, y en el enrriedo que siempre desenrrieda.
En la trenza larga que nunca termina.
En el beso y el adios.
Se despidió tantas veces, las mismas que volvió.
No quiere despedirse mas, porque por fin quiere irse.
La pared esta gastada como el de tanto que la observo.
Los colores no brillan igual, la casa no tiene el mismo olor.
Volver...
y si nace otra vez?

Música

Desde la ventana mas alta de la casa se ve el resto de la ciudad.
Sabe perfectamente a que hora se encienden las luces cuando cae la noche, así que una vez por semana, diez minutos antes sube la escalera de madera que rechina a cada paso que da, con un vaso de leche tibia en una mano y con un plato lleno de galletas en la otra.
Haciendo equilibrio se prepara para ver lo que ella considera el mejor espectáculo del mundo.
Otra vez, como si fuera la primera vez.
Apoya el vaso en el marco del lado izquierdo junto al plato.
Del otro lado hay un frasco con la única flor, ya marchita, que le regalaron en toda su vida y que no quiso tirar.
Una flor que guarda secretos.
Sobre el marco fotos encimadas, nunca se atrevió a reemplazarlas, prefiere dejar los recuerdos ahi amontonados.
Recuerdos que se sienten bien donde están.
Abre la ventana, se apoya en el marco de madera, cierra los ojos y respira profundamente.
Gira sobre si misma y se deja llevar por unos pocos segundos por el jazz que suena siempre en el altillo.
Vuelve en si arrodillandose en los mullidos almohadones que preparó unas horas antes.
Y ahora, ya esta lista para disfrutar.
Pueden empezar.
Y como si todas las casas de la ciudad se hubiesen puesto de acuerdo, comienza el espectáculo.
Y en sus ojos marrones se reflejan las luces.
Tranquilamente podrían ser las notas de un piano que van sonando al mismo tiempo que se encienden.
Y para ella empiezan a sonar.
Sabe quien empieza, nunca quien sigue, tampoco quien termina.
Todas las noches un juego de luces con diferente melodía, matices, sentimientos...
Cada noche un color de música diferente, una luz diferente, otra ventana, otras cortinas.
Siempre hay un detalle que renueva el paisaje.
Las luces, junto con la música, tambien transmiten sentimientos. Y ella siente... alegría, desgano, tristeza, dolor, odio, placer...
Placer.
Cree que el tiempo ensaya con ellos, porque siempre acompaña.
Quizas sea el director de esta perfecta pero improvisada orquesta.
Piensa en los dueños de cada nota.
Mujeres olvidadas con una copa de vino en la mano y los labios rojos, hombres que les pesa la soledad y apenas llegan de su rutina se sientan en el sillon que les queda grande, como su casa en penumbras.
Piensa en las notas de a dos, que bailan en el reecuentro porque extrañaron sus besos un día alterado de oficina. En la melodía de la familia completa, con niños corriendo por toda la casa iluminada.
Distingue la luz de cualquier desencuentro.
Y también percibe las notas de la anciana que come sola porque nunca estuvo acompañada. Piensa en el viejo que acaba de despedir al amor de su vida y después de cerrar la puerta tras de sí se queda a oscuras sintiendo el dolor del vacío. Siente las luces cargadas de pasión.
La melodía del que quiere perder la vida porque nunca supo encontrarla. De los que están juntos sin estar, porque no entendieron que el amor se alimenta todos los dias.
Ve las cuarenta ventanas del hospital que se encienden juntas y hacen un gran corte en la melodía que venian tocando.
Y justo ahi, todavía no sabe porque, siempre en la misma parte es cuando sus sentimientos se mezclan.
Disfruta de esa sensación que se permite una vez por semana.
Una rara plenitud. Ella. Sus secretos y su flor.
El tiempo sabe los secretos que guarda una flor.
La melodía llega a su fin, la última luz se encendió. Solo por hoy ya no hay mas luces que ver.
No hay mas espectáculo que mirar, solo la quietud de un día que llegó a su fin y de una noche que despierta.
Se levanta despacio, se estira, respira antes de cerrar la ventana.
Suspira para alejarse con sus pensamientos y se cree sola.
No sabe que del otro lado de la ciudad alguien mira el mismo espectáculo, percibiendo las mismas cosas, esperando que ella cierre su ventana para respirar, suspirar y alejarse solo con sus pensamientos.

Vos

Una atracción fatal y tu muerte interna.
Y yo no lo creia, tampoco lo esperaba.
Y vos que lo guardabas.
Aprendi tanto...
Lo que creias un juego ayer, hoy es realidad.
Una mentira en medio de una verdad que te inventaste.
Confesiones en una madrugada lluviosa.
A mil kilómetros.
Triste.
Pedazos de un corazón lejos de Él.
Simples restos.
Y fragilidad.
Y tus miedos.
Y vos que no sos vos.
Te perdiste en tu arte, tus colores y la vida misma.
Te llevó el corazón.
Una asquerosa debilidad.
Tan real que traspaso tu alma.
Tan real como tu existencia.
Y tantas cosas que escondes!
Donde te fuiste?
Porque lo dejaste?
Vas a volver?
Yo quiero que vuelvas...
A tus años dorados.
Pero que sean presente.
Que seas vos en El.
Como te conocí.
Como sentí que eras.
Cuando paso?
No mientas...
No juzgo.
No te sorprendas.
Y no me creas perfecta.
Te entiendo, no se en realidad.
No, en realidad no, no entiendo.
No se si quiero entender.
Y miro desde afuera, de lejos.
Pero sigo acá,
Como siempre.
Y te abrazo...
A mil kilometros, como tantas veces, otra vez.

YO

Pertenecientes al mundo exterior, cortos de mente.
Puros al fin.
Inocentes sin inocencia.
Y millones mas de personas pensando diferente.
Si todos dijéramos lo que pensamos, el mundo no seria ESTE mundo.
Seria ESE mundo, que TODOS ocultamos.
El cuarto oscuro, sucio, el nuestro "otro yo", que en definitiva es propio, no nuestro.
Por eso seria MI otro YO, tu OTRO vos, y asi.
Probablemente...
No, seguramente, YO mismo, y VOS mismo pero desde otro angulo.
Interno quizas, sin restricciones.
Desde adentro, muy adentro y no tanto, ¿superficial? a veces...
Mi YO puro, tu YO desnudo.
Sin limitaciones, ni prejuicios, ni nada que ocultar.
Todos sabemos:
Siempre va a estar ahi.
Sin ropa, sin capas, sin pintura, sin maquillaje.
Sin cálculos. Sin caretas.
Que vive, o sobrevive perseguido por la muerte que intentamos darle todos los dias.
y aunque a veces lo logremos, vuelve a vivir y sigue en pie.
Tal vez desangrado, pero firme para volver a pelear con el YO que queremos ser.
Que El quiere que seamos.
Decía, de esta manera mi YO y tu YO mueren en parte.
Nuestro aguijón de cada día.
Y Pablo supo.
Porque mirandolo desde acá,  (o desde Pablo) entonces, alardearemos a nuestro YO que se debilita, (que ya dije antes es propio de cada uno) que se pelea con el YO que El quiere que seamos, para que sufriendo por El, seamos fuertes en el YO que El quiere.
Basicamente.

2 Cor. 12:7-10